Новые стихи

Александр ОСТАПОВ

Тревогам века вопреки

Стою над шумною рекою
С самим собой наедине,
И солнце теплою рукою
Неслышно тянется ко мне.

В дремотном мареве долины.
Вдали разливы светлых нив.
Как тучи, горы-исполины
Молчат, полнеба заслонив.

Ушло, махнув рукою, лето -
Оно промчалось светлым сном.
В парчу и золото одета
Шаманит осень под окном.

Я счастлив тем,
что снова вижу,
Идя тропинкою крутой,
Что воздух в роще
нежно-рыжий,
В долине – светло-золотой.

Ах, осень, осень! Просто чудо!
О ней недаром говорят:
От зорь весенних, ниоткуда –
Взяла свой сказочный наряд.

Как сон – сияние заката.
Как песня – тихий шум реки…
Здесь все мне дорого и свято
Тревогам века вопреки.

 Я к сердцу вашему иду

Соседа шуткой огорошу –
Опять копается в саду.
Заботы сброшу, будто ношу,
В дорогу радость уведу.

Она – великая награда.
Она мой свет, мой путь земной.
Я знаю, радоваться надо.
Прошу ее: иди со мной.

Один Господь в делах не грешен,
А жизнь – струящийся песок.
Я не убит и не повешен,
И хлеба водится кусок.

И я не раб морали строгой,
Когда у мира на виду
Иду нехоженой дорогой –
Я к сердцу вашему иду.

Теплу я радуюсь и свету,
Зверюшке маленькой в лесу.
И, как волшебную планету,
Вам каплю радости несу.

*   *   *

Зима пришла.
Печалиться не надо.
Молчит река.
Уснул притихший лес.
Волнующее чудо снегопада
Явилось к нам с нахмуренных
небес.
Засыпало тропинки и дорогу.
А снег идет который день
подряд,
А старики толкуют:
«Слава богу!
Ведь к урожаю это, говорят».
А снег идет –
без времени и срока,
Закрыв собою звездные миры.
Стрекочет белобокая сорока,
И рыжий пес грустит у конуры.
А снег идет –
без края и границы,
Как повелось в Сибири испокон.
И тенькают знакомые синицы,
Что на заре слетелись на балкон.
Летят, летят
снежинок хороводы.
Гирляндами повисли провода,
Немного жаль,
что улетают годы,
Как белый снег, неведомо куда.
А под ногами
снег поет, как скрипка,
Меня светло встречая на крыльце.
И кажется, рождается улыбка
На самом неулыбчивом лице.
А снег идет…

Песня ветра

За километром –
километры,
Долины, горы и луга,
И это чудо – песня ветра –
Мне, как награда, дорога.

О чем мне шепчет
ветер звонкий?
О чем тоскует и поет? –
Опять родимая сторонка
Во сне покоя не дает.

Я встречи с нею не забуду –
Минуты радости земной.
А песня ветра – ниоткуда
Летит, витает надо мной.

Расстаться с нею не посмею
Пока живу, дышу пока:
Минувшее приходит с нею,
Зовет к себе издалека.

Пути-дороги, километры,
Друзья, знакомые, родня…
И счастлив я,
что песня ветра
Звенит сегодня для меня.

Дороже не было святынь

Кривая, старая избушка,
Да не избушка, а дворец:
Коль хлеба целая горбушка
И светлой радости ларец.

А жизнь терзала и мотала:
Был голод, непогодь, мороз.
До слез нам хлеба не хватало,
А если радость, то до слез.

Зато в душе копилась сила,
Как половодная вода.
Мечта до неба уносила,
Звала неведомо куда.

Пора суровая настала,
И бедам не было числа.
Война, как буря, грохотала
И столько горя принесла.

Сгорела старая избушка.
И на душе такая стынь.
Но хлеба вспомнилась горбушка:
Дороже не было святынь.

А мы мечтали о великом,
Но что ни год – сгущалась мгла.
Лишь Божья Мать
скорбящим ликом
Нас утешала как могла.

г. Белокуриха.

Светлана Рубанова

Плен снега

Какой прозрачный, чистый свет:
На землю тихо падал снег.
Смиренно, ласково и строго
Светилась снежная дорога.

И на мгновенье все забыли,
Как ждали, плакали, любили
И что такой короткий век –
Всё смыл слепящий мягкий снег.

Ах, как легко в объятьях неба,
В его ладонях – хлопья снега:
В них мир забвенья и покоя.
За что блаженство нам такое?

***
Сухие листья на снегу…
Что нам – сиротство их печали?
Но были же они, дышали…
Из почки, липкой
и младенческой,
Открылись вечности
изменчивой.
Их грело солнце, гладил ветер,
Он обещал им всё на свете.
И стали всем: красой, отрадой,
Шатром, цветущим вечно садом.
Но миг прошёл – и пожелтели.
Своё отпели, отшумели.
И вот теперь – все на снегу,
И сапоги по ним бегут.

***
Буран –
Распутный друг зимы,
Разгульно – пьяный
Крик Земли.
Такая удаль, блажь и сила,
Как он куражится красиво!
И что ему –
Берёзка мается?
Согнёт в дугу –
Кровь разыграется.
А где почтенье клёну старому?
Ему-то больше всех достанется:
Бурана некому усовестить –
Сломает клён –
И успокоится.